Non ho bisogno di tempo
per sapere come sei:
conoscersi è luce improvvisa.
Chi ti potrà conoscere là dove taci
o nelle ore in cui tu taci?

Chi ti cerchi nella vita
che stai vivendo, non sa
di te che allusioni,
pretesti in cui ti nascondi…

Io no.

Ti ho conosciuto nella tempesta.
Ti ho conosciuto, improvvisa,
in quello squarcio brutale
di tenebra e luce,
dove si rivela il fondo
che sfugge al giorno e alla notte.

Ti ho visto, mi hai visto ed ora…
sei così anticamente mia
da tanto tempo ti conosco
che nel tuo amore chiudo gli occhi
e procedo senza errare,
alla cieca, senza chiedere nulla
a quella luce lenta e sicura…

 Pedro Salinas
“La voce a te dovuta”

Non bastano ventiquattrore di silenzio o il doppio o la metà.
Non bastano a riflettere sulle ragioni; non bastano a riflettere sul loro opposto.
Non bastano e punto. E rendono una misura del tempo dilatata, estrerrefatta come lo sgomento,  grondante di tutto come ogni disillusione.
E’ la perdita il peso specifico, l’unità che definisce l’assenza.
Ed è il vuoto che fagocita le parole e lascia il vuoto nelle pagine.

Coordiniamo il nostro tempo centrandolo su immagini e note, nell’attesa di qualcosa che è mancato o di un ago che ritorni il margine al suo perfetto combaciare.
Non incontriamo che altrettanti noi, sperduti negli occhi per strada, occhi diversi che un tempo sono stati i nostri.
Così lei, autentica nell’esatto essere, sottile tra le dita così tanto che mi sembra una trasparenza immacolata di ieri, l’icona imperfetta di ogni tempo insieme, quando eravamo altro e anche il respiro poetico era una pausa accettabile.

Metabolismi opportuni, nei cambiamenti della voce, nelle risorse risorte e ricurve negli angoli, per non tracimare il contenuto ritrovato e prezioso.
Affreschi precisi e rinnovabili, dalla mano di un artista paziente, quel nudo esporsi alla parola giusta.
Spargo gli incensi al verticalismo monastico delle nuove abbazie, lasciandoti l’onore della prece e riservandomi il gusto di un obolo a me più necessario per assolvermi, che a te per sopravvivere.
E tu ancora in braccio, a rendermi madre di ogni carezza.

E’ così vero quel cuore intatto, quel posto riservato.
Il cappello sulla sedia.
Aspettare che ritorni.

Di ogni inverno  questa neve è la più calda.
Nei passaggi a nord ovest non esistono ormai dogane e tutto è libero scambio, nel vento e nei colori.
Su remote alture sboccia il latte delle stelle, attende che il mio affanno giunga in cima e trovi quiete; qualche passo inesperto e ignaro e sono da te.
Noi contrabbandieri di parole, non abbiamo smarrito i sogni d’inchiostro, me ne avvedo adesso che misuro capacità di pagine colme, di rotaie reciproche dense di viaggi trascorsi e in partenza.
Trasudiamo eventi passati nel riconoscimento di un presente che esiste, nel saldo alla vita trascorsa, esigente come un usuraio qualsiasi e nelle svolte al saio di seta, giusto per dirsi che è il mio e non perderci l’abitudine.
Ma è Poesia ad abitarci dentro, le case spalancano bocche ai versi sciolti e un vento nuovo, fresco d’aprile, disegna ciliegi in fiore alle pareti, così vividi nel loro gemmare di rubini che mi par quasi di coglierle allungando solo una mano.

Non hai dimenticato nulla.
Nulla hai lasciato al caso.

Forse è di me che non ho contezza. Quando il letargo è un relais sperduto nell’atollo morbido delle tue mani.

Se avessi in mente quell’ultimo saluto
prima d’averti in bilico
alle malferme corde di trapezio
dovrei dirti del mondo che è di sotto
dentro gli scavi aperti, nella pioggia.

Dovrei dipingerti di un tempo
addosso come cencio d’olio
a fissarne saturo l’odore
la nebbia malsana dei porti.
Dovrei chiederti in prestito la pelle
quella usurata dai calci
o la membrana  dei sogni resistenti
attaccati rabbiosi alle ringhiere.

E fermarti all’imbocco del bavero
prima di chiuderti al vento
e sfilarti una ruga dagli occhi
o un capello fuggito.
Dovrei rapirti ciò che resta
della tua voglia di parlare
cucirlo al privilegio del silenzio .

Ma trovo il tempo di gitane rose
dentro i tuoi occhi nudi.
E tanto basta a non chiederti chi sei.

Di tutto quanto il vento va ciarlando
conserva solo il pianto delle foglie.
Lo capiresti poi che sono io
dall’andatura incerta tra le cose
quando è nell’aria
un fermo immagine del tempo.

A.M. Gennaio 2012

Delle nove Muse, inaspettatamente appare.
Di danze intorno alle tamerici, col piede al suolo d’erbe che si piegano in ossequio.
Cetra si espande.
E’ Lei: Calliope, nel suo vestito d’edera e voile.

Negli arondissements notturni di Poesia, un divertissement a sei mani.
Incastonato alle galassie.

Vertigine glaciale, di draghi
scaglie argento, l’inverno
che mostra le scapole al vuoto.
Ho pianto la morte apparente
nello scherno ai graniti inaspriti
dalla cesura delle nuvole, là
dove anche il cielo ha preso le distanze.

In un accenno d’alba, fasci di meridiani
strinano punte docili, di stella
spiovono dalle sette facce delle Pleiadi
confusi al succo aspro dei due Soli
raccontano il confine dei silenzi preziosi
nel frantumato sperdersi ad ellisse.

La gemmatura nuda dei pianeti
sposa anulari alla mia donna.
Di lei bevo quel possessivo fuori posto
come frattura sopra le labbra
a baciarle, chè ho voglia
di tagliarmi ai suoi versi sbeccati di virgole
 

 L’Esarca di Calliope  ti incensa
 in mille variabili di luce
Poi al baricentro d’ombra
nei rossi riflessi diaspro
di_amante imperfetta.
Di nuovo Tu.

Più l’Anima o l’Animo.
Altrove.

Che lì ti ho posata, tu inerme valore di sempre, lisciavi la faccia di bave di luna.
E infine ho lasciato un bacio mio lieve, sul dorso- lui salvo- di lacrima breve; un po’ un baciamano in tuba e panciotto, di stile malfermo, di fine ottocento. Che a te so piacere sì tanto.
Quel guanto ora colgo, non sa mai di sfida, ma resa suadente.
Ricordo.
Di belle parole mai dette, mai scritte, pensate ugualmente,  di forza invadente per quell’adempienza a promessa carente. Di tutto o di niente.
Esigente.